周泽楷贴住叶修的腰线，搜身似的向下摸，叶修肋骨都被他辗疼了，刚想躲开，周泽楷从他常装烟的口袋里收走烟和打火机。
叶修不明就里地盯住周泽楷的手看，他动作仍是慢的，因而带了股狠劲，捏瘪烟盒，抽出一只烟点上。烟头烧出灰色的丝，周泽楷一口一口地深吸，他俩的额几乎抵在一起，周泽楷呼出的烟全扑到叶修脸上。
叶修眯了眯眼睛，没想到他也有被别人逼着吸二手烟的一天。搞得他也想抽烟了，问周泽楷要，周泽楷把烟盒攒在手里，手拿开了，不给他。
喂，这是我的东西……
周泽楷咬着烟，转了个身和叶修并排，他摘烟的时候会低下头，他的话随着白烟出来，“……几年了，你现在跟我说这个？”
……哪有“现在”？我一直都是这样说的啊，叶修怏怏地反问回去，“不然呢？我要说谢谢你么？”
他嘴上这么说，心里却忽的有些难受，像那烟直熏进了心里。可他又能说些什么呢，是他不要周泽楷的，在这个前提下，任何软化下来的话都是虚伪的，装模作样的，与其说是安慰别人，不如说是自我安慰，叶修又不需要自我安慰。
从衖堂出来，叶修在前面懒懒散散地走着，周泽楷在他身后，空了的烟盒还捏在手里，不知道他是不是正幻想着捏死叶修呢。
前面不远就是地铁入口，人陡然增多，像无数的细流，从四面八方汇集，冲入大海。他们不时地接受这股冲击，被人群隔开，或挤到一起。
天几乎全黑了，乌压压的黑色倒灌下来，淹到脖子，闷得像被扼紧了似的。在行人中穿梭，偶尔能听到一两声拔高的交谈，如同路过电视听到里面的剧情，没头没尾听不懂，突兀地不像在听中国字。
叶修突然回头，周泽楷不见了，不知道什么时候走了。
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